Mein Zuhause könnte ein Koffer sein, meine Stiefel mit ständig offenen Reissverschlüssen, eine Pelzmütze im Winter, das Zirkuszelt, meine Katze Bô im Kofferraum meines Volvos, meine Thermoskanne und mein Maté, meine verstreuten Kleider, die Sonne auf meiner Haut im Sommer. Mein Zuhause baue ich aus Metallstangen. Es ist so klein und so leicht, dass mein Kopf hinausragt, dass ich es auf dem Rücken tragen kann. Es hat keine Wände, es ist leer. Feine, feine, feine Metallstangen – wenn es unter meinen Fingern lebendig wird, zittert mein Zuhause, wenn ich mich daran hänge, lebt es mit mir, wenn ich über sein Dach rolle, lebt es unter mir. Mein Körper bewegt sich darin, klammert sich fest, reibt sich daran.

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© Erwan-F'loch